Del tirón

Es de las mejores formas que he visto de calentar la voz antes de un concierto. Sales cantando de casa y sigues con la canción por la calle hasta que llegues al sitio donde te está esperando todo el mundo, que evidente se quedan de una pieza; así te los ganas antes de empezar.

Pesca política

Hay que reconocerlo, Camps es inteligente. Tira la caña y espera que piquen. Hoy ha pescado, ha tenido buen día. En la sesión de control parlamentario le dice al portavoz socialista de las cortes valencianas "A usted le encantaría coger una furgoneta, venirse de madrugada a mi casa y por la mañana aparecer yo boca abajo en una cuneta".

Después, al cabo de unas horas, pide disculpas y achaca sus declaraciones al calor del debate parlamentario. Alguien pensará que ese detalle le honra. Sería así si justo después no dijese que exige al PSOE que le pida perdón por los continuos ataques hacia su persona en los últimos meses.

Digo una burrada, me disculpo pero aprovecho para poner contra las cuerdas a mi contrario porque si no se disculpa como he hecho yo, el que queda bien ante el electorado soy yo. Listo, muy listo.

Esperemos que la próxima vez que este manipulador quiera pescar no haya peces, que no tenga ni caña, ni cebo, y que los barrotes sean su atardecer.

Like a rolling stone

Final del último capítulo emitido de la serie Flashforward. Un tiroteo entre cuatro agentes del FBI y otros cuatro tíos que van, como todos los malos, de negro. Pim, pam, pim...muchos disparos. Se va ralentizando la imagen, cámara lenta, y de fondo like a rolling stone. Glorioso, sencillamente glorioso.

Supongo que soy muy impresionable pero ya que últimamente las series no suelen sorprenderme, se agradece que lo hagan aunque sea únicamente unos segundos.

Lo de Perdidos es caso aparte. Eso ya no es que me sorprenda, sencillamente me enloquece. No se si los guiones los hacen locos, genios o niños de primaria. El caso es que no les queda mal el resultado.

Champions League, Flashforward y Perdidos. Todo el mismo día. Te sientas a las nueve menos cuarto y no te vuelves a levantar hasta pasada la una. Me queda el consuelo de pensar que es una afición barata y que no hace mal a nadie. Mal de muchos, consuelo de tontos.